SVIN – s/t

SVIN, d’après un outil de traduction fort peu développé, signifierait « Porcs » en danois. Pour le reste, difficile d’en savoir plus. Enfin, si, un peu quand même. SVIN a une mission : « to create a greater genre diversity in a world where the music industry’s cash register sets the agenda« . Effectivement, à l’issue de l’écoute de ce troisième album, sobrement intitulé SVIN, on se dit que le but n’est pas loin d’être atteint. Joliment anticommercial et proprement métamorphe, les étiquettes et les codes-barres n’adhèrent que modérément, voire pas du tout, sur le vortex massif et échantillonné des Danois. Pour le reste, on y entend beaucoup de choses et on en ressent tout autant. Et même si l’on regrette sa très courte durée, on aime l’écouter et l’écouter encore. On y entend du jazz, d’obédience free, de la noise, du drone et du rock’n’roll (ou tout autre chose acoquinée au vocable rock, du math au punk jusqu’au post) et ça se range de prime abord – et sans qu’on le veuille vraiment – à côté d’Ultralyd par exemple ou en tout cas dans ces contrées-là de la boîte crânienne. Et puis les morceaux s’enchaînent et à chaque fois, une référence vient en chasser une autre (on pense à Coleman et même à la dynamique du Boléro de Ravel à moment donné) et au final, il ne fait aucun doute que SVIN ne relève ni des uns ni des autres. Les quatre Danois tracent leur chemin, un bout de route qui n’appartient qu’à eux et on arrête assez vite de vouloir les rapprocher de quiconque. Leur musique peut se montrer sacrément massive, ténor, cor et clarinette bien accrochés à la batterie développent alors des lignes de fracture incisives, la guitare apportant ce qu’il faut de liant pour que les morceaux ne s’écroulent pas sous leur propre poids (Maharaja). Parfois, c’est elle qui s’agrafe aux percussions, labourant l’espace quand les cuivres se déplacent en cercles concentriques, bien cachés derrière les hautes herbes alors qu’ils montraient les crocs jusque-là (Arktis, Fuck John). À d’autres moments encore, tout ce petit monde se tait puis murmure et met sur pieds une fragile estampe qu’une simple brise suffirait à déchirer (Alt, Satan). En six titres suspendus dans les airs ou empilant les strates l’instant d’après, les Danois expérimentent la vitesse et la densité. Des bouts de mélodie sont disséminés ici et là, mettant en exergue le tapis rythmique extrêmement dense ou au contraire, l’apaisant. Des poussières de folklore sont injectées dans les morceaux, ce qui fait que l’on a parfois l’impression qu’ils viennent de partout.